Приятель мой, художник, он писал теплом,
Не создавал безумия, красоту берёг,
Был понятен людям, не грешил тайком,
Был в своих желаниях он ревниво строг.
Он бродягой был, бродягой и остался.
Мало, что имел, но многого познал,
Ласками и деньгами, нет, не обольщался,
И свободной доли на них не променял.
Что меня тянуло в гости на природу
К этому художнику без красок и кистей?
Доставлял ему не нужную заботу.
Здесь бежали годы всё быстрей, быстрей.
Я в дорогу дальнюю соберу котомку,
Подпояшусь поясом, посох отыщу.
Принимай неродная странника бредового
И прости заранее. О прошлом не ропщу.
По своей ли слабости быть бродягой отроду.
От деревни к городу, от лета до зимы,
От соблазна лёгкого к воздержанью строгому,
От призренья лютого до искренней любви.
Где же ты, художник? Кто душу успокоит?
Под крестом без имени у дороги спит.
В деревнях заброшенных его картины скомканы,
От пейзажа этого сердце так щемит.
В те дома, где смеха детского не слышно
Люцифер со свитою поселиться рад.
Кто откроет тайну, как же это вышло,
Что сломали русский жизненный уклад?
Знаешь ли, художник, как же одиноко
На родной земле русскому сейчас?
И у жизни этой не прошу я много…
Жаль твои картины ветер не отдаст.