Не стоит стесняться, пройдите, присядьте вот здесь –
Да, всё виртуально, но всё же… Как всё достоверно!
Стихи вперемешку с дождём – необычная смесь,
Сегодня дождит. И стишок получился манерный,
Немного неловкий, как будто, чуть-чуть не в себе
Была поэтесса, которая в столбик писала.
Бывает, ну что же – стихи к нам приходят с небес,
Такие, как есть, не бывает ни много, ни мало.
Ни горько, ни сладко – как есть, так и станет читать,
Забыв на столе остывающий кофе с корицей…
Слова зазвучат откровенные, прямо с листа,
Без правки, сырые, лишь только успев народиться,
Царапая губы неловкою правдой своей,
Ломая все ритмы и правила стихосложенья,
Уводят куда-то, в прохладные тени аллей,
Стараясь укрыться в тени от проклятого жженья.
Но вряд ли удастся, сжигает словесный огонь
И рвётся наружу… Кто болен словесной проказой –
Тот знает, как тяжко и страшно послушным слугой
Служить… Но оставить служение сможет не сразу,
Всё так же, сплетая ночами словесную вязь
Скрывая словами всё то, что сказать невозможно,
Вуалью из слов прикрывая преступную страсть,
И чувствуя, как растекается пламя подкожно.
И душу сжигает невидимым миру огнём…
Казалось бы, что в ней, усталой и вовсе не юной?
Но кто-то прочтёт и поймёт – эти строчки о нём,
И только его видят глаз серебристые луны.
Когда нараспев, и немного с оттяжкою в хрип,
Она дочитает и стихнет мятежное эхо,
Замрёт на листочке запутанных слов лабиринт –
Стишок беззащитный, как рыцарь в бою без доспехов.