Я вижу из окна виртуального , что ты опять ко мне пришла,
В руках держала книгу, так же как вчера.
И не понятно, что тебя к себе манит?
Там у дома матери, одинокая скамеечка в тени стоит...?!
Красивый переплёт - ей книга дорога.
Роман, или поэма.. Что я гадаю зря?
Она небрежно шляпку с головы сняла
И локон непослушный упал ей на глаза.
Она читала долго, улыбалась иногда,
И так блестят глаза, а вдруг это слеза?
Поймал себя на мысли : а я ведь её в " личке" с 25-го февраля ждал,
Девичий , нежный образ меня околдовал.
Мои перепады настроения сведут тебя с ума,
Она сама не знает насколько хороша.
Может она читает романы о любви?
Но переплёт знаком мне : это мои стихи...