Присосался клоп к луне,
пьёт нахально лунный сок,
присосалась боль ко мне
и, как дятел, бьёт в висок,
уходить придётся мне
через ночь наискосок!
Боль в висок стучит, как дятел,
гдё-то чёрт удачу спрятал,
не видать во тьме дорог,
не унять в душе тревог,
не поможет господь-бог,
пока я совсем не спятил,
подводить пора итог...
Ах, скоро в бездну кану
и увяну, как цветок,
я писать не стану строчки,
для всего есть в мире срок
и пора расставить точки,
на ветру я весь продрог,
приносите мне цветочки
на могильный бугорок!