Так громко хлопали в ладоши.
Казалось рухнет небо в зал.
Оваций сыпалась пороша.
Поэт на встречу душу взял.
Такой расхристанно наивной
Её не видел никогда.
Узнал её ещё невинной.
Потом испортили года.
Замкнулась, спрятав жизни раны.
Суха, как времени песок.
Её всё одно - быть трезвой,пьяной.
Лишь слабый слышен голосок.
И только ночью оживала,
Когда читала всё стихи.
Страницы памяти листала.
Победы помня и грехи.
Стоит поэт в букетах славы.
Признаться хочет - Всё не я.
Душа трепещет - Боже правый!
Какая слава у ручья?
Зачем признание берёзам?
Или небесной синеве.
Чудны поклоны вешним грозам,
В росинках утренней траве.
Стихами души наши дышат.
У них поэзия везде.
Чрез них любой из нас услышит
Звезду в небесной борозде.
Узнает откровенья ивы.
Дорожки лунной ложну твердь.
В рожденьи люди все красивы.
Любви желанье в счастье петь.
Стоит поэт. Слеза до пола.
Зал рукоплещет. Вот успех!
Душа закрылась, вновь готова,
Ему читать про женский смех.
Поэт запишет. Он послушный.
И слово в слово передаст.
Но и душе бывает скушно.
И душам надобен Пегас!
Чтоб улететь от жизни бренной,
И звёздной вольности вздохнуть.
Наполнить жизнью наши вены.
На миг им нужен Млечный Путь.
Где почерпнут ведро удачи.
И жменьку радости в карман.
Но вот однако незадача.
Строк оказалось на роман...