Застыла кавалерия острот
и мне писать не хочется стихи,
а артиллерия прямой наводкой бьёт,
и очень трудно двигаться вперёд,
хочу под землю спрятаться, как крот,
мои дела отчаянно плохи,
упал вниз недоигранный фокстрот,
так бог меня карает за грехи,
не выпущу я новых, светлых нот,
как будто голубков из-под стрехи,
зачем же строчки вновь писать в блокнот,
зачем в поэты рваться от сохи?
Пора в ярмо запрячься и пахать,
на все слова высокие чихать,
но отчего кружится голова,
растут слова, как сорная трава,
и вновь разлилась радость, словно море,
и понял я, что горе – не беда,
«когда б вы знали: из какого сора,
растут стихи, не ведая стыда»,
вам больше не упрятать их в острог,
им не по нраву крепкая узда,
пусть снова кавалерия острот
по небу мчит неведомо куда!