метёт, метёт
и к завтрашнему дню
завязнем, выйдя за буханкой хлеба
- ну извини
- конечно извиню
какой-то тормоз собирает "лего"
из мыслей в голове моей больной
- скучаешь? - да
- тогда пойдём со мной
- нет, не могу
- конечно я иду, мол
он то роман начнёт, а то эссе
а чем всё это кончится - хз
мой внутренний писатель не придумал