* * *
По разорённой нашей русской
равнине едешь в Кокчетав:
как ускользающий удав,
матрас ползёт по полке узкой.
Сортир мелькнёт на полустанке,
полураспавшийся, как труп.
Рюкзак, моргни, из рук сопрут
три бесноватые цыганки.
Зато цела твоя заначка.
Смотри сквозь пыльное стекло:
какое славное село —
цистерна! почта! водокачка!
А здесь два азера весёлых
сразились в нарды: — Деньги йок…
Эх, надо, надо бы в Нью-Йорк!
А ты, куда же нынче, олух?
2008 г.