Родилась не в войну и не в послевоенное время,
Не знавала в моменты бомбёжек панический страх…
Нищеты и разрухи, поволжского голода бремя
Не тащила, как бабушка Шура, на вдовьих плечах…
Не жила, как она, годы-месяцы в тесной землянке,
Не смывала я текст с похоронки слезами утрат...
Не мотала на ноги пропахшие потом портянки
И не пала в бою, как дед Коля, за наш Сталинград…
Целину не пахала, заводов не строила тоже,
Но в душе – то работа (порой на износ), то война…
И во снах нет покоя! Ответь мне, Всезнающий Боже,
Есть ли жизни моей хоть какая-то в мире цена?
Ну, за что же Твоя благодать снова душеньку полнит?
Разве ценны для Неба ошибки мои и грехи?
Неужели душа мир войны параллельный тот помнит?
Потому ли о Добром и Светлом пишу я стихи?