Луна из тьмы глядит, как маска,
ночные небеса немы,
лишь ветер, как артист миманса,
опять тревожит нам умы...
Он движется почти без звука,
но только жуть от пантомим
в моей душе - сплошная мука,
а ветер свой смывает грим.
Уймите этого артиста,
не нужно злого шутовства,
зачем ночное небо тискать,
невнятно бормотать слова,
но ночь прошла,
рассвет уж близко,
и все мне снова трын-трава,
не тискай ночь,
не одалиска она,
картина не нова,
слетают снопы звездных искр,
ах, как кружится голова,
и на земле нет вечных истин,
прочь улетят слова, как листья,
должна кручина миновать,
луна в меня глядит опять,
ветра вопят вдали и близко,
а для чего они вопят
я не могу никак понять,
меня вдруг вычеркнут из списка...