Зрелых стихов... их немало на свете!
С воздухом дырочек в каждой строке...
С мыслями в рифмах, как сыр с благородною
Плесенью терпкой в каждой стопе...
Стопами любят поэты укладывать,
Что не сложилось в их жизни... в тоске...
Облаком свежим любят замаливать рифму
С бокалом предчувствий в руке...
Плесень стихов, седина благородная,
Манит, рожает, вздыхает и рвёт
Душу поэта, смакуя и медленно...
Лишнее прочь! Он тебя не возьмёт!
Лепит как скульптор стихи он неистово
Годы за годом всю жизнь напролёт.
...В парке скульптур ветер тихо пролистывает
Прядь седины... и назад и вперёд...
(С) Наталья Менщикова, 21 марта 2020, равноденствие