Торопится жизнь и листает страницы,
написаны повести, целый роман,
но к первоистокам нельзя возвратится,
и только лишь память вернет к тем листам.
Туда- где, увы, погребенная юность,
туда где любовью пылала заря,
и где ожиданья под светом подлунным
мечты, той что бросит у ног якоря.