Восток чуть разорвёт край небосвода,
блеснёт огонь,
негромко скрипнет дверь -
толпа больших и маленьких потерь
забрезжит за плетнём у огорода.
Едва касаясь мокрыми крылами,
мечты порхают, пьют с цветов росу,
а первая любовь? Она - слезу
и нашими клянётся именами...
И бродят в полумраке
стоны, блики,
к Парижской богоматери мольбы,
обиды не свершившейся судьбы,
на вдохе не родившиеся крики.
И голос в пустоте высокий, тонкий,
что душу рвёт на ржавые бинты,
задаст вопрос:
Ну, как живёшь здесь ты? ...
И писк новорождённого котёнка.