Мир не обособлен, он вокруг меня,
я ему не гоблин, я ему родня,
кровью он в аорте, я – эритроцит,
я парнишка в шортах, он – мудрец Тацит.
Корчится от боли
он – и мне невмочь...
Я ангорский кролик, убежавший в ночь
от зубов лисицы, от чумной зари,
выжегшей глазницы жаром изнутри.
Хорошо поётся, если есть о чём!..
Мир – за полководца с кладенцем-мечом,
рубит он и косит, грумом я при нём,
не задашь вопроса, прав ли он во всём.
Подзатыльник левой, правой: чти букварь
и храни посевы, чтоб какая тварь,
выйдя из Хаоса, из пучины Зла,
не поела просо, рожь не сожрала.
Он – при родословной, он могуч, велик,
я послушней овна, мельче, чем кулик;
разные масштабы, но дела одни,
и не впасть бы в слабость...
Мир, меня храни!
Не творю молитву, просто говорю,
не ссекаю бритвой хворую зарю,
да и мир не будет помогать мне в том,
ибо смертны люди под его крылом.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2020/03/21/150