Победа над дефолтом достигается
стихом и любовью. Пить – если не
умеешь, не советую.
«Стратегия победы», фельдмаршал А.
т. 5, стр. 187, пункт Б
Попытка переделать безнадёжно-
корявое стихотворение не всегда
завершается крахом.
Там же т. 8, стр. 90, петит
«Получать будете много…»
«Жить, как у Господа Бога…»
Так говорили всем.
Я — ем:
кашку,
куриную ляжку,
Машку,
на обложке журнала «Гёрл».
Словно с деньгами орёл,
у которого марка-ино.
Пью зарубежные вина
во сне,
по весне,
когда собаки и кошки
готовятся к случке.
Я — к минимальной получке,
которую — неизвестно, получу или нет.
Ночь с пистолетом
движется, как брюнет,
в маске,
сузив бандитские глазки.
Чтобы иллюзию убить
слушаю «Битлз» -
«Вечер трудного дня»...
Они поют для меня.
Маюсь в безделье диком.
Исхожу зевающим криком:
- Нечего делать! Делать нечего —
всё давным-давно переделано с вечера:
тетрадка,
заплатка,
ручка,
скрепок кучка,
самая малость в черновиках...
В сущности — это прах,
сор из избы.
Грибы
галлюциногенные –
усталости,
прочие пряности
валюсь на кровать,
вспоминая «мать»,
алкашей-соседушек-дебоширов,
вопрос, зубом больным пассатижами выдрав:
«Что ещё принести из дома
в пункт приёма цветного лома?»
«Эх, жизнь – жестянка!..»
«Пальнуть кумулятивным из танка?..»
Фельдмаршальская диспозиция такая:
завтра, ни свет – ни заря вставая,
объявлю богачам войну,
из ста тысяч орудий пальну –
чёрт с ними…
С мыслями чёрными – до утра.
Выключаю бра:
вижу в лепестках роз, рассыпанных кромкой прибрежного песка, у самого прибоя, Женщину в брызгах волн, поправляющую волосы на затылке. Другой рукой Она держит раковину морскую, запрокидывает голову круче, изящно трубит, выдувая перистые белые-белые облака и мелодия, похожая на вьющиеся лепестки роз, летит нескончаемо в сердце моё, как притча о времени, в котором всё будет хорошо…
- Да – отзываюсь рассеянно эхом винилового прокручивания – всё будет отлично…
Этой Женщине я посвящаю стихи…
А богачам ничего не посвящаю…
Они за деньги могут купить всё, даже кромку прибоя, если захочется…
И стихи им не нужны даром…
Как и танки мои
эфемерные…
Думаю, головокружительным вращением,
когда хорошо настанет;
поворачиваюсь бронированной башней вокруг оси самопознания
с душераздирающим пружин скрипом,
а женщина всё трубит в раковину…
и «Битлз» успокоительно надрываясь, исполняют «Вечер трудного дня»…