Как мало мы пишем стихов о прекрасной любви -
Болезненных много и ненастоящих...
То слёзы о прошлом, то игры с лукавством внутри,
Набор слов рифмованных - скучных, порою изящных.
Как мало людей, кто ответят добром на добро -
Уж лучше скорее бежать, чтоб не дали по шее...
Как странно, что днём до сих пор временами светло,
А снег всё по-прежнему неба ночного белее.
Порой с удивлением видишь в звериных глазах
Те чувства, что так безуспешно пытаться
Найти средь людей, когда те, закопавшись в делах,
Закрылись от мира, боясь себе в этом сознаться...
Как мало поступками пишем слова о любви...
А жизнь пролетает в заботах о хлебе насущном.
Когда-нибудь встретим старуху с косой визави,
И каждого спросят:
А что ты оставишь сейчас,
за тобою грядущим?