Таких как я сегодня тьма,
у каждого свои литавры,
И бьёт в свой бубен идиот, а кто-нибудь звенит в струну.
Вот, остаёшься сам собой, не отхвативший бакалавра,
И все мои ума труды надёжно сложатся в стопу.
И всякий раз когда берёт
за шкирку глотка откровений,
И начинается урок опять себе, в который раз...
Ты пишешь как бы черти что, не помышляя объяснений,
Таская строчки из души с фантазией красивых фраз.
Они стекаются в ручьи,
бегут брусчаткой по бульварам,
Перемешаются с толпой и в той толпе её найдут ...
Опять же ей (почти экстаз) любуются почти задаром,
Лишь зная мелкостный пустяк - что ни за что не предадут!
Слова? Слова - какие мы...
какие мы бываем сами:
Ругачие, исподтишка, красивые, наоборот...
Одни слова для суеты, иные маме, чаще - даме...
Влюблённости слова любви возвышенные до щедрот.
И только сидя в тишине
перед рассветом очень ранним,
Когда спят запахи в садах и не витает мысль людей...
Мне не мешает ничего соткать разорванные ткани,
Раскрасить фразами сукно стихотвореньем беглых дней.
Враз африканская жара
переполняет зноем душу,
Законных прав на суету внутри себя дообрести...
Вздохнув поглубже и себе скажу тихонечко - не струшу...
И как-то так из ничего моё перо начнёт скрести...
19.03.2020г.