Осень...

 
Танцует ветер, конопатый,
             В моём, окне.
Листок, на солнышке распятый...
           Так грустно мне!
 
Дрожит  в окне рыжеволосый,-
           Вот упадёт,
Утянет ветер на откосы,-
          Он там умрёт.
 
А был зелёным, горделивым,
          В своём саду,
Хмелел восторженно, игриво:
         Не упаду!
 
Но он упал... Упал в полёте...
      Зачем же так?
Как грустно чувствовать на взлёте,
       Что жизнь - пятак...