Экспромтнулось на http://stihi.ru/2020/03/17/4034
Наша прямая зовется кривая
там, где зима безо льда и живая
верба стоит, а весна – вьюгой сыпет
и соловьи от работы осипли…
Там где затоны глубоки, как мели
сходятся судеб иных параллели,
сходятся, чтоб никогда не случится...
В небе журавль, а в руке вновь синица.
К правде распутица вечная боли,
не пожелаешь врагу этой доли,
дороже друзей иные стают,
ибо друг друга не предают…
Всё может статься впоследствии сном,
это не ложь, но немножечко в нем
лживого - образ, подобие, цели…
А наяву вновь прямы параллели.