Меня когда-нибудь перечеркнут крестом,
Вчерашним днем в перекидном календаре,
Но кроме слов в пространстве цифровом,
Небрежно брошенных кому-то в декабре,
И фотографий, отфильтрованных слегка,
С оттенком грусти в нарисованных глазах,
Не будет ничего после меня. Строка,
Что бьется жилкой у виска. И этот страх...
18.03.20