О чём грустит поэт на склоне лет,
да не грустим мы с Музой, а смеёмся.
Поклонниц нет и меценатов нет?
И ладно. И не надо. Обойдёмся.
Непостоянна, как моя судьба,
крутя, дробя, обтачивая камни,
упрямая и шумная Лаба
торопится в объятия Кубани,
меняет своё русло на бегу,
бывает, временами - хулиганит.
А у неё на правом берегу
стоит… лежит… раскинулся Курганинск.
Раскинулся привольно и легко,
Курганинск – удивительное место:
в нём смена месяцев, годов, веков,
начальства – протекает незаметно.
Здесь солнце дарит ласку тополям
с изъеденными временем стволами
и стройный Свято – Вознесенский храм
под облака вознёсся куполами.
Пытаясь в храме истину постичь,
мы молимся усердно и пространно,
а рядом в парке гипсовый Ильич
зовёт нас в направленье ресторана
и мы не спорим – ладно, коли так,
соседством не смущаемся нимало:
с утра молитва, вечером – кабак.
Вождям оно виднее с пьедестала.
Меняя идеал на идеал,
не знаем то ли плакать, толь смеяться.
Вот я – второй полтинник разменял,
но продолжаю жизни удивляться
и убеждаюсь, подводя итог,
что справедлив круговорот в природе:
где Музу я водил под локоток,
теперь меня за палец внучка водит
и я стараюсь уравнять шаги
с её, ещё не твёрдыми, шагами.
Ты полюби её и сбереги,
как ты всегда берёг меня, Курганинск;
я целиком тебе принадлежу
(и есть тому достаточно примеров),
я здесь по жизни вброд перехожу
от пионера до пенсионера.