Поэт — почтальон с письмом от Бога,
Письмо это с многими адресами.
И только одна у него дорога.
Ходить беспрестанно между нами.
За облаком тишь и рай как прежде,
Как прежде, забыты туда возвраты.
Как часто конвертовы одежды,
Меняем легко на булат на латы.
Я часто вижу, как дворник машет
Метлой своей по земному шару,
Исписанных, рваных листов-бумажек,
К осеннему снова метёт пожару.
И пьём мы во имя предназначений,
Потерянных нитей и эха чуда,
И случай, наш терпеливый гений,
Поставит на стол для вина посуду.