Ты с детства прибывала в красоте,
И жизнь была насыщенной и строгой.
Сегодня ты страдаешь в темноте,
Так как она стала чуть сложной и убогой.
И торопясь, стихи дописываешь в суете,
Чтоб напечатать до «ухода»;
И тихо плачешь в темноте,
Ни видя ни луны, ни звезд, ни небосвода.
Ослепнув, живешь ты словно в пустоте,
И заполняешь жизнь трудом.
Хотя и пишешь, невидя, в темноте,
Чтобы оставить за собою стихотворный том.
Душа в твоих стихах обнажена,
Но всё-таки в бою не сражена.