Я не пахну дорогим парфюмом
и одет — так скажем — не ахти,
с рюкзачком по улицам не шумным
я иду рифмую по пути.
Или же твои стихи читаю,
еле слышно, сам себе под нос.
И тогда в душе сугробы тают,
выходя наружу в виде слёз.
И не важно: стану ль я поэтом
иль стихи уйдут с теченьем лет —
для тебя я в сердце отогретом
соберу подснежников букет.
16 марта 2020г.