Вот стою я опять на дороге один,
Как всегда: удивительно чист перекрёсток,
Будоражит осенняя буря картин,
Журавлиным курлыканьем меряны вёрсты.
Отрешась от печалей прошедших веков
Раздвигает пространство метель листопада.
Непокорность срывает остатки оков,
И печалиться снова о счастье не надо.
Только что-то гранитом задавит в груди,
Миражом закачается образ забытый.
И мелодия флейты звучит позади,
Впереди - одиночество серого быта.
Осень, ты не для всех тихой сказкой живёшь,
Вот прольётся однажды печаль непогоды,
И томительным вечером вдруг ты придёшь:
Знать по прихоти милой старушки-природы!