А идеальные, они существуют?
Быть может - да,
Для нас, напоказ.
А вечером нервно под бокальчик
курят,
Чтоб не видел никто слез их глаз.
Они восхищают,
Они удивляют!
Они будто есть, и будто их нет.
И вскоре с собою они кончают,
Забрав с собой какой-то секрет.
Но только раскрыты давно секреты,
Ну нет ни хрена...
Идеальных нетуу!
Все показуха, внутри - разруха,
Мейнстриманая идеальная якобы пруха!
«Да нет, я же видел, вот ту мадам!»
«И тот джентельмен, безупречен-верно!»
Вот только они душЕ грубияны, закрыли свои на замки изъяны,
И, будто счастливые, всем внушают,
И, счастья совсем
не понимают.
Стремясь быть «как все», вот с такой фигурой, губами, мыслями, черт возьми!
Увлекаясь Буддой, архитектурой, и всякого рода «крутой» возни..
Теряют себя,
Вот таких, настоящих, со шрамом, веснушками на лице,
Больными, мятыми, ругающимися матами,
Как-будто это всё для человека
извне.
Нет. Оно здесь. Внутри.
Счастье.
И счастье - это к себе портал.
Ты слышишь. Счастье, твоё, настоящее.
Счастье вовсе не значит равно идеал.