Мы такие как мы есть,
И атеисты, верующие люди,
Может слышим голоса,
И не понимаем,
Что это голос дьявола и есть,
А может голос Бога,
И все нас путают искусстно.
Если пишешь — можешь слышать
Даже и во сне
Особенно когда про них ты копишь,
Информацию,
Труды не отпускают никогда,
Особенно про рай и ад,
Если накоплена такая информация,
Мне тоже кажется,
Что будет там война,
Когда не знаю точно,
Энергия та не моя,
Но спать от этого я не могу уж точно.
Иссус мне говорит, что я не скромный человек,
Кирилл продай своё подворье,
Есенин умер ведь не там,
И Маяковский даже не стрелялся,
А голова не будет и болеть,
Возможно и сейчас,
А может и поныне
Но как от этого избавится мне и тогда,
Когда наступит час расплаты.
Хотя его я не боюсь,
То в ад я попаду,
То к Богу,
Я объясняю как я согрешил,
И тут же говорят мне по другому.
И Бог мне объясняет,
Чистить карму буду я свою,
Башка болит спустился я на землю,
И то башка, так думаю,
Так думаю я о голове,
А он мне посылает так свои все мысли.
И черти путают эфир,
Я говорю уйдите прочь отсюда,
Я даже посылаю их,
Они мне вновь являются оттуда,
На этом я закончил свой рассказ,
А может повесть,
Просто тупой,
Не знаю как сказать Вам это,
Я не хочу чтобы нас всех,
Судили прямо на Земле,
Но как угодно будет им,
Однако голоса вмешались и в святую инквизицию
Здесь тоже.