А струны рыдают, по сорванным нервам,
И блёклость бросая на серый озноб.
Они по мерцанию,как по резервам
Ведут позабывши про вьюженный стоп,
Который своими разливами птицы,
Сорвали в стремительно-вешнем броске.
Кружась и ликуя над полем пшеницы,
Как будто над сном, что в хмельном роднике,
Ласканием взглядов, каким-то далёким,
Поёт о ещё не забывшемся мне.
Где мир и цветение, счастием лёгким,
Журчали не зная, о блёклом пенсне.