Стихи мои для многих устарели,
Наверное, в них очень много прели
И горечи за битые дороги,
Уложенные в Русь не по эклоге.
Я их прошёл любя, надеясь, веруя,
Не мысля, что на уровне с химерами
Искусственно вращён в соборность века,
Где Квазимодо слыл за человека.
Быть равным среди равных – это просто,
И не переходить за утлый мостик,
Закрыв глаза на прегрешенья князя,
Зачатого моей страной в экстазе...
О чём бишь я курлычу над строкою,
На время отрешившись от покоя?
Ах, да, о том, что стал я мухомором
И не желаю с молодёжью спорить.
Рискуя повседневно головою,
Она спешит прочувствовать живое,
Не совершая в прошлое демарши,
И повторяет вновь ошибки старших.
Молчу, молчу...
Погасшему созвездью
Не заливать космическую бездну
Огнями, пережёванными тьмою
Над новою дорогой не прямою...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»