Нарисовал художник дождь,
А он, как будто бы живой
По лужам прыгает резвясь,
Стучит по крышам, мостовой.
Казалось, руку протянув,
Его почувствуешь сейчас
И капель холод ощутишь,
И брызги разлетятся в раз.
Но пасмурно. И что сказать?
Не радует погода там.
И пусто, нет людей вокруг,
Лишь машет дождь ладошкой нам.
Картина манит и зовёт,
К себе притягивает взгляд.
Но отчего? Ведь там лишь дождь,
Идущий много дней подряд!