***
Это не первый снег, также и не последний.
Или тебе всего от роду года три.
Ты не хорош, не плох - серый смешной посредник,
И по средам всегда что-то молчит внутри.
Варится буйство слов, тихо кипят значения,
И подгорает мрак сломанного крыла.
Как бесконечен он - год твоего рождения.
Будто бы жизнь тебя так и не родила.
Или пейзаж таков... Сплюснуты все иллюзии.
Вот и приблизить даль срок мне безмерный дай.
Тихо-то как вокруг, как не играет музыка...
Здесь ничего и нет. Это бесценный дар.
14.12.19