Там голые ветки торчат во всю ширь,
И редкие почки набухшие
Читают, как прежде читали псалтирь,
Премудрость, что свечки потухшие
Теперь откровением льют без прикрас,
И всё, что те почки питает –
То Нечто, что голь неприкаянных нас
В одну безысходность сплетает.
И если посметь это вылить в словах,
То выйдет гремучая брага.
В моём мироздании – только трава
И света сердечного влага,
И это, отчаянья тихого край,
На почки литые глядение.
Меня бессловесно, как землю, читай,
Мой друг, твоё чтенье – спасение.
Ты знаешь, как трудно играть без лица,
Когда лишь тебе то известно,
Что кончились игры, хоть нет им конца,
И нужно исполнить все песни.
И всё ощущение скорой весны –
От Солнца, но небо повсюду,
И знаю я чем-то, оно – это ты,
И только с тобою я буду.
Вставай, приходи, своих почек души
Буди сон, навеянный ложью.
Пожалуйста, если возможно, спеши,
Почувствуй меня, если можно.
Я, может быть, тоже – тот черный фитиль
В одной из бесчисленных свечек,
Чей адски обманчив и трепетен штиль
Тобою опознан предтечей.
13 марта 2020 г.