Снова брежу. Болеет небо снова.
Утром не яснее будет, чем со мной.
Для вечерних деформаций все готово.
Будем ломать мой внутренний покой.
Так будет проще ведь? Не так ли?
Чем не веселый кризализм?
Пальцы листьям вторя вне окна - обмякли.
Растратив всякий оптимизм.
Не успел холодным льдом прослыть.
Стеклянный глаз, увы, бывает хрупок.
Внутри как-будто кто-то хочет выть
И рассчитывает, что выдам рупор.
Ищут пальцы меж спресованных волокон,
Разгадку: она должна быть у чернил.
Надеюсь, соткан нитью прочно кокон.
Там буду я себе сам мил.
Заполню вакуум дымом сладким.
Дополню голову еще главой.
Пролитое тут свалю на осадки.
Завтра все же я буду другой..