Нет уж белых облаков кучерявых.
Всё ветра. Замутнён небосвод.
И прорехи в сознании дырявом
Даже с болью никто не зашьёт.
Комом катится страх разудалый,
Шпилей рухнувших уж не вернуть.
В сотню лет хоть создали бы дали,
Но, бриллиантом сверкнуть должна суть.