А доведись родиться снова,
Я был бы птицей неплохой.
Меня б своим признали совы,
Меня б назвали пустельгой,
Я стал бы коршуном усталым,
Летящим на овечий плач,
Или сидел бы я на скалах,
Как остроглазый бородач.
Крылом упругим соколиным
Я рассекал был неба ком,
И не тянулся б грустным клином
За тихоходным вожаком.
Не знал бы жалости к добыче,
Сражался б с волком и змеёй,
И свой полет надменный птичий
Творил бы гордо над землёй.
Но так бывает в жизни часто,
Судьба злодейка тешит блажь.
Когда горишь надеждой страстной
И раздуваешь эпатаж,
Она тебя спускает с неба
И охлаждает сердца зной,
Твоё разнузданное эго
Бросает в омут ледяной.
И вот, из бездны мироздания
Ты лёгок, нежен как цветок,
Взлетаешь, и летишь на пламя
Всего лишь бледный мотылёк.