Страх ближайшего будущего,
Которое уже случилось,
Захлёстывает.
Он оставляет на лице копоть антиутопии, в мире,
Где ничего не приснилось.
И бьёт меня, начиная с лица.
Серая копоть моей маленькой личной комнаты
Уже не выдерживает извержений.
Страх моего окна -
Страх мировых искажений.
Я понимаю, что прогресс неизбежен,
Но так боюсь отца,
Который бредёт уже с плёткой вместо ремня.
Это тень моего будущего.
Нашего общего вселенского Я.
Оно неутолимо,
Оно требует подношений,
Ещё не ощутившее ароматов помоек грядущего.
...
Мы разошлем приглашения,
С предложением кушать, тем, у кого нет лица.
И оно придёт жрать.
Устроим кровавую оргию на своих костях.
Будем плевать
В лица матерей
И на взрастающие тени завтрашних могил.
Оно пришло жрать.
Оно не терпит терпил.
Оно будет жрать.
Ему привычно не видеть лиц.
Начнет с глаз,
Удаляя все ненужное из покрасневших белков.
Ужалит в уши,
Опухающие сладостным оптимизмом.
Затем сожрёт языки,
Подвешенные в социальной паутине подрастающих, но пресных мозгов.
Закончит душами,
Подпорченными странным зачаточным патриотизмом.
По утру только рваные кости
И осколки тел.
С пересохшим горлом я отправлюсь работать.
Кошмар остался только среди поникших голов, закреплённых среди хлипких тел,
Ничего не подозревая,
Я продолжу хлопать.
Это не здесь, не со мной.
Это только ничем не коснувшиеся меня будущее...
Постой..?
4.12.19