По рёбрам ветхих крыш прошлась моя весна,
оставив позади не сыгранные ноты.
Похабные стишки, которым грош цена,
бормочут в кабаках пьянчуги по субботам.
Там руки потаскух, "не слазивших с колен",
терзают плоть калек, что гасят нервы спиртом.
Сижу среди чужих, таких же взятых в плен,
вокруг продажных дев, и наслаждаюсь флиртом.
Зализанный скрипач, в помятом сюртуке,
играет свой мажор, смычком пиная скрипку.
Бесспорно, что-то есть в безмолвном пареньке,
но вот конкретно что… Скорей всего улыбка.
Вот пляшет на столе испачканный матрос,
забывший свой корабль, как забывают шляпы.
Разорван в клочья гюйс, подбиты глаз и нос,
теперь в его лице есть схожесть с мордой жабьей.
Что мне моя весна, когда на сердце крах,
и далеки, как Бог не сыгранные ноты.
Ночами напролёт читаю в кабаках
похабные стишки для пьяниц по субботам.