Твоё имя, родная, всё ещё кровоточит.
Пальцы вымокли красным. Я глажу его, шепча.
Сумасшедший во мне и корчится и хохочет.
Здесь, моя дорогая, скупятся на палача.
Мог ли я не касаться пугливой твоей свободы?
Не бросать нас в утробу смешливой моей судьбе?
Нет ни ветра, ни сна. В груди громоздятся годы.
Здесь не хочется помнить. Разве что о тебе.
Бекки, нас разлучили книги и пневмония,
Нежелание ждать и желание быть Христом.
Я прошу тебя, Бекк (а просить - не моя стихия):
Не спеши мне навстречу.
С любовью, умерший Том.
10. 03. 2020