В вазе хрустальной
вянут цветочки,
жизнь исчезает
вовремя, точно….
Нет у тоски
настоящей досады,
что лепестки
превращаются в падаль,
лишь отголоски,
крамольные мысли
сложены в сложные
самоубийства….
Март.
Из сосулек
тихонечко капают.
Режутся чувства
лучами, как скальпелем.
Интуитивно ладони подставлены….
….Хочется выплеснуть,
думаешь – надо ли?