Обман, обман.
Вся жизнь твоя - всего лишь книжка,
Забава бесталанного писателя поэм.
Обман, обман.
Живой хотелось быть наверно слишком,
Теперь все на ладонях линии плетут слово «зачем».
В чем твоя суть, и смысл
Вдыхать протухший воздух городов?
Зачем писать открытые такие письма,
Если на них в ответ не могут найти слов?
Зачем ты есть? Зачем твои шаги?
Зачем ты чувствуешь себя, молчишь до хрипоты?
Зачем все люди, небо, битые мечты?
Зачем здесь ты?
Зачем?
Зачем здесь ты?