когда-то я была крута,
писала так, что слёзы лились,
и многие тогда влюбились
в то, пели что мои уста.
сейчас стара я и молчу,
стихи во мне давно уснули,
проблемы вниз меня нагнули,
но я иду и не кричу.
ах, как кричала я тогда,
и пела песни в поднебесье,
их в мире не было чудесней.
что с нами делают года...
добраться просто до пера,
и в веренице дней напрасных
писать, листы на всё согласны,
пиши хоть оды до утра.
но будет ли в стихах пожар,
и будет ль боль, и страсть былая,
смогу ль теперь я, пожилая,
развить и приумножить дар?
иль буду просто лить слова,
как в этом мире пустозвоны,
во славу секса иль короны
льют, что рождает голова.
а может лучше вновь молчать,
быть может я уже не стою
стихов, что родила собою,
когда могла ещё кричать?