Уходят люди, как будто из снов,
И просыпаются где-то.
Там, где не надо замызганных слов,
Где чувство и мысль раздеты.
Там только простор и душ нагота,
И отдан последний грошик.
Как сон позабыты все их счета
И пыль проторённых стёжек
Солью не сыплют там в раны людей,
И не вбивают в ладони гвоздей.