Мне уж лучше Христом быть в искусстве гонимым,
Чем с родною душой быть друг другу чужими.
Никто из нас чудом своим не обижен,
Но порознь каждый с кем могли бы быть ближе.
Так не похоже и так одинаково
Ждали, молчали... В итоге мы ранены.
Пальцы коля, пришивали заплаты мы.
Так рождены мы, по своему странные.
Мы не сравнимы с камнями Сваровски,
Не привлекаем полярным сияньем,
Наши стихи - не Ахматова с Бродским,
Наши стихи состоят из молчанья.
Рады отчасти, живя пусть без главного.
Мы не горды, нам хватает и малого.
Осколки сердец собирать мы устали.
Твердим "всё окей". Как же много мы врали...
Забыв - настоящим живя - наши сны,
Из последних мы сил свой толкаем талант,
И живём, храня память холодной войны.
Мне поёт о ней Честер, тебе поёт Ант.
Не в песнях счастливыми учимся быть,
Не в песнях бываем в больших городах.
Мечты, откровенья пытались мы сбыть.
Что кровь, что вино... Мы с собой не в ладах.
И, выбрав сей путь, не быть нам счастливыми,
Заместо линий писать нам пунктирами.
Нам не проветрить с тобою извилины.
Всю жизнь зимовать, бороться рапирами.
Нас не исправить, не выправить талию,
Не изменить - такими нас плавили.
Никак с героина не слезет герой.
Душою ты с ним, я в душе - лишь с тобой.
17.11.18
to K.C.