Луна, прохлада, ночь, весна, сирень.
И пыль избита каплями дождя.
А утром облака - пельмени
в кастрюле опрокинутых небес,
и грушевый нектар,
и от давления настойка зверобоя,
и грешники подобны куропаткам над мангалом...
и в бочке застоялась чёрная вода...
Вчера я разговаривал с тобой.
Постскриптум прошептал:
«люблю»...
и тут же объяснил, чем нас порадует дорога,
и то, что надо бы гулять без зонтика под ливнем,
дабы никто не видел наших слёз.
И что, Шопен звучал бы тоже к месту
в концертном зале неозвученной судьбы.
Ну что ж, возьми меня под руку.
И загляни в мои глаза.
Ты там найдёшь испуг и просьбу,
которую ты выполнить должна.
Мы все живём и умираем в одиночку,
и одиночество, как чёрная вода,
нас накрывает с головой,
и однозначно возвращает в мир надежды
и полному отсутствию любой.
Увы, вот так устроен быт людской.
И совершенно не иначе.
8.3.2020