Ты думаешь, что молод, глотая весенний ветер.
Обманки торчат повсюду то йодистой бурой почкой,
то синим провалом лужи, где тонут, намокнув, крыши,
и солнечная паутина везде разбросала сети.
Нет времени, лишь пространство слова собирает в строчки
сначала горизонтально, потом поднимая выше.
И кажется, этот троллинг из мести придумал кто-то,
кого ты любил вполсилы, с кем был ты жесток однажды.
Лови же теперь потерю, лелей же его обиду,
под песни апрельских пташек с надрывно звенящей нотой,
умри же теперь от жажды,
но не упускай из виду
тот садик, скамейку, башню,
забывшие день вчерашний,
того, кто тебя не выдал.