Созвучно пенью птиц в рассвет слепящий
Шумит весенняя листва в тиши.
По тротуару шел поэт ненастоящий:
В себя не верил, но старался от души.
И радовался он, как только строчки,
Случайно может быть, но складывались в стих.
В стихах своих он никогда не ставил точки,
Для мыслей он писал и жил для них.
Не для себя писал он , для других,
Кто жил тоскливой мрачностью томим -
Свои стихи адресовал он им,
Ни разу не сжигал стихов своих.
И снова устремлял свой взгляд бодрящий
В закат поэт - поэт ненастоящий.