Опечалилась бумага...
Может быть, она права,
очень стал я жаден, скряга,
на хорошие слова,
и не ставлю запятые
вместо точек, хоть умри,
там, где мысли не простые
в жгут сплели календари.
Замело бураном тропы,
лыжи прячутся в углу,
вены вычернила копоть,
сажа запеклась в смолу;
пережгло дегтярным цветом
у берёзы бересту,
белый цвет стал раритетом
и пугает темноту.
Странен мир немой разлуки,
эхо глохнет между стен
и не разрушает звуком
панцирь, кокон, цепи, плен;
за решёткой междометий
в авторучке сохнет гель...
Март переживу я третьим
и таким войду в апрель...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»