Я не философ. Не романтик. Я поэт.
Сентиментальность не приводит к человеку,
К его разложенным мечтам на склоне лет.
Витиеватость сладких фраз не впору веку.
Дрожит загадочно готовым стать вопрос,
Он проскользнет платком безшумным по коленям.
А я не вижу смысла бросить под разнос
Свое молчанье в чьи-то грубые поленья.
И все слова, что были сказаны не тем,
Не там, не важным, не укрывшим в бурю,
Скатились в ров, как сотни рваных тел.
И я не знаю, как спасти их там, понурых.
Из века в век мы поплетемся по пятам
За каждым сказанным, наказанным собою.
Но всё же ждём, чтоб эта маята
Вдруг окатилась чистою волною!