«Скольких женщин, к чёрту, бросили,
Скольким сами мы не нужны»*.
Вьются кудри светлой проседью,
Кудри мне уже не важны.
Птица вольная кружит радостно,
И не знает она о тебе.
А душе моей что-то тягостно,
По пропащей моей по судьбе.
А в душе моей всё коробится,
И идёт прочь она чуть дыша.
Загуляла и не воротится,
Проститутка она, не душа.
Спит ночами маленький город,
Не найти нас в потоке улиц.
Между нами снова лишь холод,
И мы с Вами вновь разминулись.
За окном мгла, небо хмурится,
Как дожить мне лишь до весны?
И проклятье снова сбудется:
«Скольким сами мы не нужны».
* - Леонид Губанов