Почка, перед тем как лопнуть и выпустить краешки маленьких листьев,
Надувается.
Тяжело ей.
Трескается тоненькое пальто.
Я под розовое вино кручу белобрысые волосы
И получаю одно: не то.
Это все не то.
Это все не так, не туда и недо..
Не просили. Не надо.
Угомонись, моя нежная Бро.
В октаве первая нота какая?
Правильно! До!
Но если прищурить глаз
И расслабить мозг она может стать и диезом. Но никогда бемолем.
Вся эта странная суета внутри, от немарта ещё, но уже и не февраля.
От неудобств душевных
От социальных приличий.
Где вместо улыбчивого ляля
Третий глаз наливается кровью бычьей.
Где дети, последние годы, наверняка,
Зазывно кричат о тебе в кровати.
Ещё год или два и амбарный замок на двери:
Не входите, убьёт!
Нате!
Невнесение мысли текут как ручьи,
Горьких слёз или чудо фонтанов.
На ботинках соленые росчерки соли,
В грязи намокли шнурки.
У мамы на кухне пирог с курагой,
За тысячи километров и более.
Я вспоминаю чьи мы тут все.
Я предвижу Олю на воле.
Невесна хороша для меня особенно!
На лодке уносит моих эльфов и их тамбурины
Которыми так лихо и беспощадно тревожили
Они мое сердце всю зиму.
Незима, Невесна, Нея.
Не ты, который своим красным бубном звеня и сверкая,
Уплываешь по типу малюсенького трамвая
Колесиками тихо стуча.
Я подожду ещё раз.
Ты же сделаешь новый круг, быстрый прыг!
Я ведь невесне доверяю.
Самокрутку кручу, идею под нос мычу.
Я не такая, как многие вы.
Я всего лишь-то ожидаю трамвая.
1,2 марта 2020
Я готова расцветать.
И ебись все оно конем.